"Educación"

EDUARDO MENDOZA

"Sobre la postura de la Iglesia católica española respecto de la enseñanza de la religión en las escuelas, poco hay que añadir a lo que ya se ha dicho. Entre otras razones, porque la religión cuya enseñanza se reclama -es decir, la religión católica, apostólica y romana- pierde peso específico en España y lleva camino de convertirse en una secta, o en una secta de sectas, como la nación de naciones, frente a otras religiones novedosas de fabricación casera, de poco calado filosófico pero mucho ascendiente, encarnadas en unos predicadores energéticos que inspiran y reconfortan a las masas, aunque a los no iniciados nos parezca que se les va la olla.
En fin, es la modernidad y la globalización, y contra ellas no prevalece nada; ni siquiera la Iglesia católica española, especializada en prevalecer.
Sólo queda, pues, decirle adiós y agradecerle los servicios prestados. Porque durante varios siglos la Iglesia tuvo en España el monopolio de la educación y de sus aulas salió la clase dirigente más inculta, perezosa e incompetente del hemisferio occidental. Gracias a esto, este país no se ha visto libre de terribles episodios de violencia y de odio, pero sí de la perturbadora lucha de clases. La historia reciente de los países adelantados está presidida por la disconformidad de la clase trabajadora con la conducta del patrono y del Estado. Sin ir más lejos, estos días arde Francia por el supuesto incumplimiento de la función estabilizadora y justiciera del Gobierno.
Nada de esto ha sucedido en España, donde el pueblo llano a veces se ha irritado con los desplantes del señorito, pero nunca ha pedido responsabilidades a la clase dominante. Si hay crisis económica, se excusan y compadecen los desaciertos de la patronal, y del Estado sólo se espera un emplo fijo en el que encuentren acomodo la ineptitud y la holgazanería que una educación de sotana ha estampado en el genio de la raza o en los genes de la especie.
Por esto es de justicia que ahora, al verse amenazada, la Iglesa católica saque en protesta a la calle a dos millones de personas. O a 100.000, según si la persona que hizo el cómputo aprendió a sumar en un colegio de curas o en la escuela laica de su barrio."

El País, 21-11-2005

Homenaje

A las piedras del paseo que hacen que todo el mundo se tropiece y se formen charcos cuando llueve; a las subidas y bajadas de marea de los Arenales; a los cafés dobles del J.R., que ahora se llama A Queimada; a las banderas y bufandas futboleras que hay en él colgadas; al solete que pega por la calle Progreso, a.k.a. Rúa Gavoteira, a las 4 de la tarde, cuando las señoras gallegas y sus perros y zapatillas de felpa están viendo la novela; a la calle Venecia; a La Casa de Venecia; a los títulos de mis libros; a los trayectos BCN-Stgo, Stgo-BCN; a los Celtas; a las benditas manos del cirujano del Hospital Clínico Universitario de Santiago; a mis niñas y a mis niños; y a sus padres y sus madres; al aparcamiento del Lidl de al lado del Hospital Clínico Universitario de Santiago; a las máquinas de helados de Camy; y a las toallitas (¿húmedas o mojadas?) de los tubos en los que vienen los Maxibones de esas máquinas de helados; al Pizza Móvil, la pizza Clásica, la Grandburger (alias “Handburger”) y a la Pepsi; a los calcetines de dormir y los lacitos del pijama; a los ascensores del Hospital Clínico Universitario de Santiago; al Noya; a Intelsu; a Kolly y su fax; a la señora del Claudio que mete las cosas en las bolsas mientras vigila a la cajera novata y me dice si en BCN se hace de noche antes o después; a los Donuts de chocolate; la caja roja de Nestlé; a Merci por ser así; a la Furgo; a la leña; a Bradomín y Valle-Inclán; al presupuesto que se acaba y la plaza que no; al viento que sopla de noche, bate la puerta y asusta a mi Abuela; al aire limpio de Galicia y a lo bien que se me pone la cara; a lo guapa que estoy en Galicia; a Piñeiro (por mal que me caiga ) e ó pasodobre de Ponteareas y al grupo de cetrería que trabaja en el aeropuerto de Vigo; a las galletas Granola; a estar gorrrda y a ponerse como una foca monje; al Corsa de Chus; al hotel Peregrino que desaparece cuando yo tengo prisa; a las bolsas llenas de animales muertos congelados; al Mercadillo; a los envoltorios de los caramelos de Spanair que esconden un caramelo de fresa; al músico de las escaleras del arco de la plaza del Obradorio y a la backpacker que le escucha; a las exposiciones de Frida en la sede de Caixa Galicia; al calabobos por las calles de Santiago; a la avenida Lugo; a los chicos que se parecen a Andrés; a la estación de autobuses de Santiago; a las figuras de delante de la Catedral, bajo el calabobos; al señor con cara temerosa y un paraguas azul y grana el día después del Madrid-Barça; a las ovejas de los huertos de las casas de al lado de la carretera general por la que van los Celtas; a la habitación 222 y al primer desperezarse de una recién persona llamada Carla; a las primas de las madres de mis niñas; al primer libro que Alguien te regala; a los papelitos de colores que dicen LOBE; ...

A lo bien que me hace sentir volver a ver todo eso.

Y al bien que me hace que todo eso exista.

Triste.

Un lugar para cada cosa, y cada cosa... donde yo quiero

Hoy me he dado cuenta de cómo es mi cuarto. Tú entras y ves cuatro paredes, y es posible que lo primero que hagas sea reírte; yo cada día veo mi cuarto más parecido a Disneylandia. Las paredes son de color pistacho (o lo fueron) y el escritorio también. Pululan encima del radiador una osita que se ríe cuando le das en un pie; una muñeca encima del mueble que tienes a tu izquierda (era una estantería. La corté yo.); arlequines, adorablemente redonditos, en el estante en el que está uno de los bafles, que tienen dentro una caja de música y, si les das cuerda, además mueven la cabeza; una hucha con forma de dragón; un reloj de Pikachu; una hucha con forma de oveja... En las paredes tengo estrellas que brillan de noche, una lámpara con forma de Luna y una Tierra enganchada al lado. Tú ves delante de ti una cama alta, y tres pañuelos de tres colores vivos colgando de ella. En los extremos de la escalera que sirve para subir a la cama (yo no la uso para subir; la uso para bajar, y tampoco mucho (no mucho de cada vez, pero sí cada día)) hay unos guantes de Mickey Mouse, o unos guantes de todos los personajes Disney. Encima del escritorio hay una especie de maletín de merienda de color naranja con una imagen de Winnie the Pooh y sus amigos. La lamparita-despertador es de color rojo, y encima tiene una Dulcelina amarilla. Al lado ves un marco psicodélico con una foto de dos chicas muy sonrientes. Al otro lado del escritorio está Leonardo, la tortuga ninja, además de varios muñecos más esparcidos por encima, y un estuche vaca-de-Milka-morfo. En las paredes, un poster de Snoopy, un móvil con 3 huevos vacíos pintados a mano, un dibujo, un corcho con chinchetas varias y cosas varias que son aguantadas por las chinchetas. En la estantería de los libros ves unos libros faltos de cualquier orden aparente. Y el estor que tapa la ventana cuando es de noche o cuando a mí me place es de color pistacho con lunas, nubes y estrellas de color blanco. La persiana nunca está bajada. Y en la repisa de la ventana ves a un canario llamado Alberto; y es posible que lo oigas cantar. Te parece una habitación divertida, o alegre, o según y como hasta pueril, ¿verdad?
Yo me la miro y, repito, parece Disneylandia. Pero yo puedo ver más allá que tú, y el desorden que a ti te parecía ver en los libros yo lo convierto en un orden perfecto con significado propio. Tú no sabes la historia del maletín de Winnie the Pooh, ni el de la osita que ríe si le das en un pie, ni el de los arlequines que giran la cabeza a la vez que hacen música, ni sabes los años que hace que la Dulcelina está encima de esa lámpara odiosa de la que no soy capaz de deshacerme. Tú no sabes qué es cada una de las cosas varias enganchadas por chinchetas en el corcho, ni cuánto me costó conseguir el póster de Snoopy, ni siquiera sabes por qué está ahí Snoopy. Tú no sabes nada de eso, pero Tampoco es importante. Las cosas importantes están escondidas, guardadas, metidas, donde tú no las ves. En cajones, armarios, cajas o rincones, que no sabes ni que existen. A esos sitios llegaron las cosas importantes por cuenta propia. Y de las cosas importantes que tienes delante de las narices, nadie podría conocer su importancia.

Pero incluso esto es más de lo que debería.

Qué tele ni qué tele

Los que hayan leído mis posts últimamente se habrán podido dar cuenta de que estoy haciendo cierta propaganda de cuatro (lo que veo ahora en vez del plus de antes), inconscientemente, por eso.
El martes pasado pasé por el cuarto en el que unas personas estaban viendo la serie que dan los martes por la noche en cuatro. La serie en cuestión es Matrioshki, y trata sobre unas chicas que, creyendo que las van a contratar para trabajar en una compañía de baile, acaban siendo engañadas y forzadas a prostituirse (por decir algo). Pues bien, cuadró justamente que cuando pasé por el cuarto en el que se estaba viendo la susodicha serie, en la serie un hombre (por llamarlo de alguna manera) estaba violando a una de las chicas. Durante lo que duró la faena, el tío cerdo, y quiero ser lo más objetiva posible, le tapaba la boca a la chica, mientras ella intentaba gritar o vete a saber qué.Las personas que estaban viendo la serie continuaron viendo la serie. Yo me paré un momento, observé, sentí una ligera repulsa (por ser finos) y pregunté: "¿No os repugna eso?". Y la respuesta fue afirmativa, pero que desgraciadamente esas cosas pasan en estos momentos en la realidad. Ante eso, yo no pude alegar nada, porque es cierto, y me fui.

Y he aquí el planteamiento:como todos sabéis, y yo me he dado cuenta a posteriori, parece ser que amo las series de televisión. Y si habéis leído mi último post, podéis ver algunos ejemplos: familias numerosas que se tienen que apañar para cuidar hijas con amigos y cuñados, un señor que arregla cosas con chicles, una señora mayor que resuelve crímenes y luego los escribe ("Se ha escrito un crimen" no lo puse en el post anterior, pero es igualmente mítico), cuatro señoras mayores que viven juntas y son súper divinas... no sé, cosas bonitas y graciosas de ver.
Segundo punto: ¿alguien ha mirado los informativos últimamente? Primero nos dan el resumen del telediario, con algunos temas que parecen súper graves que te cagas (y Susanna Griso los dice, ¡ojo!, muy afectada) y después 10 minutos de fútbol. Esto sólo el resumen. Después "internacional": unos cuantos muertos y un par de trifulcas, con caras graves. Después: "nacional": PP VS PSOE. Caras graves, pero no tanto, porque sueltan algún pareado simpático y listos. Y luego es cuando empiezan a soltar una de subnormaladas que no sé a quién interesan. Que si crónicas de sucesos a punta pala, que si simposios de adiestradores de hurones, que si las hazañas de Benito, el policía valiente... Ojo, que no digo que el trabajo de Benito no sea importante, pero no es ésa la cuestión. Después de esto alguna otra bromita (alabados sean los guionistas de los informativos de Antena3), después mil millones de anuncios (dentro del informativo, sí) y después dos mil millones de minutos sobre deportes.

Ante esto, conclusión: los informativos entretienen, las series informan.

Pues no señor. Las series que traten sobre la infancia en platós de las gemelas Olsen, y los informativos y reportajes varios que me expliquen las mafias de Europa del Este.

Por otro lado, cuanto más vemos una cosa, más nos acabamos acostumbrando a ella. Ya estamos a costumbrados a la muerte, ya estamos acostumbrados a la violencia. Hasta los huevos de quedarme indiferente ante todo, y volviendo a lo de Matrioshki, no me apetece acostumbrarme a que un tío enfermo que seguramente en su puñetera vida ha sido capaz de relacionarse normalmente con una mujer crea que tiene la más mínima potestad para someter a alguna.
No me apetece acostumbrame a que una mujer sea violada.

Y hasta hoy Tina indignada.

Buenas noches, y me cago en la tele.

Os suena?

Esto o esto
le suena a alguien???Pues seguid leyendo....

La primera imagen era de Danger Mouse, un ratón detective británico que -me acabo de enterar- vive en la misma calle que Sherlock Holmes y que solía darme los buenos días de pequeñufa.La segunda imagen es de una serie que solían dar en la 2 sobre una niña que tenía poderes porque su padre era un extraterrestre. La imagen que os he puesto, por ejemplo, era de cuando paraba el tiempo. Cuántas veces intenté yo parar el tiempo.... Quizá el hecho de que mi padre no sea un extraterrestre tenga algo que ver en el asunto....

Y aquí os dejo más imágenes, a ver si os suenan.



































A mí estos dibujos me recordaban a otras que eran de Simbad, o de Alibaba o algo así, que salía un niño cayendo por un arco iris o algo por el estilo.




en esta foto todos eran buenos aún. La rubia y el médico estaban felizmente casados, Billy y Allison sólo eran amigos y nadie se había dado cuenta de lo guapo que era Billy (Andrew Shue... hermano de Elizabeth Shue), Jake era super macho con su moto, y no habían aparecido pelirrojas zumbadas... ai.....

a esta chica había veces que la maquillaban demasiado.

Esta serie la daban en el plus. Y de ahí salieron Claire Danes, Jared Leto (que hacía de Jordan Catalano) y mis primeras aspiraciones a adolescente profunda.



Hojaldre, que cuatro ha recuperado esta serie, que en castellano se llama Parker Lewis nunca pierde (yo nunca llegué a entender el nombre en catalán.)

Esta niña que dormía en un carromato y vivía con un viejo llamado Henry y con un perro llamado Brandon en honor a Marlo Brandon (... sí, es cierto (fue un gag)), al cabo de los años compartiría casa con Sabrina, la teenage witch, y sería la chica rara de pelo largo y negro.





















esta foto es de las primeras temporadas. Falta la niña (que se llamaba Chris, creo).


Qué tal?Bueno, pues para aquellos que hayáis disfrutado, hayáis reconocido las imágenes y queráis ver más, RETROJUNK.

Yo os he puesto las imágenes, pero en la página podréis ver las intros (el trozo de la serie del principio, cuando suena la sintonía...) de la mayoría de estas series.Y además de series tienen pelis y anuncios.
Ayudadme a completar la lista de series mitiquérrimas.
La semana que viene, pelis!


P.D. Alzo un monumento a Natalia Bielsa Egea, descubridora de esta bendita página. Y aprovecho para nombrar a Sandra Corcuera, de Anda ya, que si no hubiese hablado de Jem y los hologramas (Jem! nananana uuuhhh Jem!), nada de esto habría pasado.

Bendita televisión....


P.D.2. ¿Os habéis fijado en cómo todos os sonríen como si supieran la de horas que pasateis con ellos? (jajajajajja)