Remember when...

Y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

http://crislampon.blogspot.com/2005/07/soy-ingeniera.html

Sobre isaac, abraham y caín

"El lector ha leído bien, el señor ordenó a abraham que le sacrificase al propio hijo, con la mayor simplicidad lo hizo, como quien pide un vaso de agua cuando se tiene sed, lo que significa que era costumbre suya, y muy arraigada. Lo lógico, lo natural, lo simplemente humano hubiera sido que abraham mandara al señor a la mierda, pero no fue así. A la mañana siguiente, el desnaturalizado padre se levantó temprano para poner los arreos en el burro, preparó la leña para el fuego del sacrificio y se puso en camino hacia el lugar que el señor le había indicado, llevando consigo dos criados y a su hijo isaac. Al tercer día de viaje, abraham vio de lejos el sitio señalado. Les dijo entonces a los criados, Quedaos aquí con el burro que yo voy hasta más arriba con el niño para adorar al señor y después regresaremos hasta donde estáis. Es decir, además de ser tan hijo de puta como el señor, abraham era un refinado mentiroso, dispuesto a engañar a cualquiera con su lengua bífida, que, en este caso, según el diccionario privado del narrador de esta historia, significa traicionera, pérfida, alevosa, desleal y otras lindezas semejantes."

Caín, Jose Saramago

Sunday: Festa Major: Visiting Vilafranca del Penedès (post también disponible en castellano)

Vilafranca del Penedès is partying so, as Erasmus spirit requires, on Sunday we're going to visit the Vilafranquers, who may not be named like that.

The basic and primeval reason is that Josep (a.k.a. 'Chicken') will dance typical Catalan dances (whose name I will investigate on Sunday) with his group of typical Catalan dances. Moreover, at midday the Castellers will do their performance also, with Xiquets de Valls among them, who always heighten the level.

Waiting for a warning (wihout knowing it) -Eva Calzón in charge (this doesn't mean that Eva Calzon works with batteries)- is Albert, who is Vilafranquer -if that's the name. Eva and I will leave from Barcelona -and possibly Anna (not erasmus)- in any morning moment -not decided yet- on Sunday.

All those who feel like spending the Sunday otuside Barcelona, or visiting Vilafranca, or knowing these people, join us.

Otherwise, you can leave some comments anyway.

Yes, you can correct my English.

Domingo: Festa Major: Visita a Vilafranca del Penedés (post available also in English)

Vilafranca del Penedés está de fiesta mayor y, como así lo exige el espíritu Easmus, el domingo vamos a hacer una visita a los vilafranqueses, que no creo que se llamen así.

El motivo básico y primigenio es que Josep (alias 'Chicken') bailará bailes típicos catalanes (cuyo nombre propio averiguaré el domingo) con su grupo de bailes típicos catalanes. Además, al mediodía también actuarán los castellers, entre ellos los Xiquets de Valls, que siempre le dan nivel al tema.

Pendiente de avisar -a cargo de Eva Calzón- está Albert, que es vilafranqués -si es así como se dice. Desde Barcelona saldremos Eva y yo -y posiblemente Anna (que no es erasmusera)- en algún momento mañanero -aún por decidir- del domingo.

Todo al que le apetezca pasar el domingo fuera de Barcelona, o visitar Vilafranca, o conocer a estas personas, que se apunte.

Y si no, podéis dejar algún comment igualmente.

El cinco de mayo escribí en mi libreta, después de haber estado con la Pami y la Dani en su casa:

"Tratando de descubrir dónde está mi vida. Si aquí o allí.

Después de quedar con la Pami y la Dani. Después de que la Dani relatara el análisis calmado de su situación y lo que siente, y yo la entendiera de forma tan cómplice".

Y ahora me sorprende lo turbada que me sentía en ese momento, puesto que ahora no siento nada de esa turbación.

Quizá porque ahora ya lo he asumido, ya he tomado una decisión. Ya he asumido que quiero estar en otras partes, que aquí no soy feliz, y que lo que me hace feliz no está en ningún sitio en concreto.

Igual que la primera vez que hacemos algo nos impresiona por verlo tan trascendente, una vez hecho, y a la segunda, ya no lo es tanto, pues la costumbre hace milagros.

Y poco a poco te das cuenta que la sede central de tu vida puede desplazarse, y de hecho ya lo ha hecho. Se ha desplazado del sitio en el que ha estado siempre al sitio en el que tú quieras estar, en el que estés en cada momento.

Ya lo dijo Metallica en su día: where i lay my head is home.

Cosas que no entiendo. Hoy: la recuperación en plena crisis de anuncios de hace, incomprensiblemente, mucho

Pues ¿para qué voy a escribir más, si la síntesis en los titulares no parece ser mi fuerte de hoy?

Una cosa es que todos los Pizza Hut's de Barcelona hayan desaparecido y en cada uno de los establecimientos que antes ocupaba la mencionada casa de pizzas haya ahora un Domino's Pizza.
Para aquellos desangelados que no tengan un aprecio especial por Domino's, os diré que en estas tierras conocimos a Domino's básicamente gracias a las pelis de las Tortugas Ninja y que un día, sin avisar si quiera un poquito, desaparecieron dejándonos huérfanos de pizzas entrañables.
Como os decía, una cosa es que desaparezcan los Pizza Hut para dar paso a los Domino's Pizza, y otra cosa es que vuelvan a aparecer anuncios noventeros. Porque de eso es de lo que estamos hablando.

NOTA: la analogía Pizza hut-Domino's Pizza / anuncios noventeros puede que no me sirva de un rábano, porque yo atribuía el cambio de pizzerías a la crisis y, como podéis averigurar leyendo los links que os he puesto más abajo, en principio no tiene nada que ver con eso.

Y ahora lanzo la pregunta: ¿puede saberse por qué, y digo por qué, después de no sé cuántos años (si estamos hablando de anuncios noventeros, 10 tranquilamente) ha reaparecido el anuncio de Vegaverde?
Para ubicaros un poco -aunque ya sé, porque lo sé, que estáis más que ubicados- en el anuncio de Vegaverde aparece una chica con un peinado noventero y un traje noventero, que entra en un bar contoneándose, pide una copa de vino blanco, hace que habla con un gordito de tupé sospechosamente norte-centro-europeo, y por último sale del bar riéndose del grodito -porque se ríe del gordito-, porque el gordito ha hecho que baila de una forma "muy a lo gordito".
De hecho, tendría que hacer una entrada en "Cosas que no entiendo" sólo para el anuncio.
Y por si esto no fuera suficientemente absurdo, he aquí la letra de la maravillosa canción que ameniza el anuncio:
Vegaverde (vegaverde)
Qué vas a hacer (qué vas a hacer)
Tú rubia, yo vegaverde (vegaverde)
Qué vas a hacer (qué vas a hacer)
Si entiendo esto como mi limitado intelecto me permite, esta letra viene a ser una representación de lo que hablan la chica del peinado y el vestido noventeros y el gordito del tupé sospechoso:
Vegaverde: para introducirnos la conversación
Qué vas a hacer: claro chantaje de la chica, en plan, como pidas algo que no sea vegaverde me voy a reír de ti cuando bailes a lo gordito
Tú rubia, yo vegaverde: quiero pensar que se refiere a la bebida del gordito
Qué vas a hacer...

Y no es malo el anuncio en sí, que 10 años después, lo recuperan...
No entiendo:

1. el anuncio
2. que lo recuperen

Pero es que, además, ¿por qué en época de crisis reaparece Vegaverde? ¿Y por qué con un anuncio viejo?
Bueno, lo de que sea un anuncio viejo, pues mira, para no gastar, pero ¿de veras sale a cuenta intentar sobrellevar la crisis volviendo a la publicidad (y pagándola), aunque sea con un anuncio viejo?
¿O es que por ser un vino barato, ha ganado compradores gracias a la crisis y por eso puede pagar publicidad ahora? Pero si es así, ¿por qué un anuncio antiguo y tan malo?

En el mismo orden de cosas, os informo de que me aturde de igual manera el anuncio que escucho en la radio de Sangría Don Simón:
hay/ay Sangría Don Simón,
ven, vamos a disfrutar,
hay/ay Sangría Don Simón.
Ay!

Y ahora sin azúcar.

Hace un año

Me da la impresión de que cuando más sabe uno de Historia y más uno lee los periódicos, más derecho tiene a cabrearse. Cuando un país, una organización o una persona está criticando y poniendo a parir posicionamientos o actitudes de otros países, organizaciones o personas que precisamente contribuyó a originar, y uno lo ve como espectador tercero, o neutral en la medida de lo posible, lo único que queda es escupir a los pies y a la cara de todo el mundo.

Cuando se han perdido las referencias y lo único que se busca es el lucro por encima de cualquier otra cosa y las empresas se quieren vincular de pronto al sector de la ecología o gestión de residuos, resulta que es debido a la cantidad que las Administracioes pagan por tonelada tratada.

Entonces yo me pregunto si la gente que dirige esas empresas y toman las decisiones concernientes a esas empresas y gestiones tiene hijos, y qué pretende legar a esos hijos, o si de verdad creen que lo mejor que les pueden legar es una herencia económica en vez de un soporte físico en el que vivir. Soporte físico, digo, porque para que nuestros hijos puedan tener las vidas que decimos siempre que queremos para ellos, es decir, puedan tener buenos estudios y un buen trabajo y su propia familia, lo básico es que tengan un sitio donde hacerlo. Parece que tenemos la cabeza llena de buenas intenciones e ideas abstractas pero no caemos en ir a lo práctico, a lo básico. Porque si España recicla sólo un 7% de los residuos que genera (frente al 60% de la media europea), lo que les estamos dejando es un montón muy grande de mierda entre el que se tendrán que abrir paso a codazos. Y aprovechando la expresión, no me refiero a la mierda palpable y visible que nostros mismos generamos, sino también a la cantidad de mierda que hacemos: conflictos entre israelíes y palestinos por culpa de romanos, británicos y estadounidenses que salpican a 4 ó 5 países; conflictos entre países y regiones independientes en los que unos países meten sus narices en uno y otro bando por intereses económicos y de recursos puramente; todo esto teniendo en cuenta que se le llama conflicto y no guerra, masacre o matanza por el recurso de que la palabra conflicto comprende desde una pequeña discusión sobre si la piruleta es para ti o para mí hasta un genocidio por decidir (y ni que de veras tengan la intención de decidir estoy segura) si esa parte de ese país -con esas personas dentro- es para ti o para mí.

¿Y yo he de tener ganas de meter a un hijo mío en un cubo tan llenísimo de mierda? Yo no dejo a un hijo mío aquí ni harta de vino.

Pero todo sigue adelante. Toda esta mierda sigue avanzando y nadie parece prestar atención. Uno lee el periódico, se lleva las manos a la cabeza y exclama ¿¡pero es que no se dan cuenta!? ¿No se dan cuenta las personas que deciden que no es así como hay que hacer las cosas, que así no vamos a ir a parar a ningún buen puerto? Entonces el lector del periódico, perdido en el desconocimiento del entramado del funcionamiento de las cosas y la imposibilidad de saber exactamente de quién habla cuando dice "las personas que deciden", se pierde, no sabe por dónde empezar y la única conclusión a la que llega es que él no es "una persona que decide" y no hace, comprensiblemente, nada.

Estoy hasta los huevos que tengan valor las cosas que reprimen el espíritu humano, y las cosas que de veras nos hacen sentir bien no se apoyen igual ni se hable de ellos, y se las haya de buscar cada uno a nivel individual y no porque sean reconocidas a nivel de sociedad. No, yo no soy feliz al al ver que la chica del anuncio de colonia es más guapa, más delgada y tiene el pelo más bonito que yo. ¿Cómo voy a ser feliz si sé que esa chica siempre será más guapa, más delgada y tendrá el pelo más bonito que yo? Porque, por otra parte, si no tengo asumido que eso es así, lo será siempre y que no existe ningún motivo de peso para querer que sea de otra forma, es que tengo un problema muy grave, que en realidad es lo que la mayoría tenemos grabadito a fuego en el fondo del cerebro, y de ahí que siempre tegamos algo de infelices por saber que nunca seremos como u patrón absurdo que alguien se inventó.

En cambio sí soy feliz y me siento importante, casi trascendente, cuando tengo una buena conversación con un amigo, o me salgo de la rutina y me da por hacer alguna de las cosas que no me venden por la tele o en las vallas publicitarias, y dejo que mi imaginación escoja y sea yo la que decida, porque yo lo he creado, lo que hacer, y no la selección de un producto colocado en el mostrador de las actividades de ocio.

Primera exhumación por orden judicial

Pues qué quieren que les diga, ya era hora, señores.

http://www.elpais.com/articulo/espana/Primera/exhumacion/orden/judicial/elpepunac/20090608elpepinac_16/Tes

Sueño y mentira de Franco

fandango de lechuzas escabeche de espadas de pulpos de mal agüero
estropajo de pelos de coronillas de pie en medio de la sartén en
pelotas - puesto sobre el cucurucho de sorbete de bacalao
frito en la sarna de su corazón de cabestro - la boca llena de
la jalea de chinches de sus palabras - cascabeles del plato
de caracoles trenzando tripas - meñique en erección ni uva
ni breva - comedia del arte de mal tejer y teñir nubes
- productos de belleza del carro de la basura - rapto de las menias
en lágrimas y lagrimones - al hombro el ataúd lleno de chorizos
y de bocas - la rabia retorciendo el dibujo de la sombra que le azota los
dientes clavados en la arena y el caballo abierto de par en par
al Sol que lo lee a las moscas que hilvanan a los nudos de la
red llena de boquerones el cohete de azucenas - farol de piojos
donde está el perro nudo de ratas y escondrijo del palacio de trapos
viejos. las banderas que fríen en la sartén se retuercen en el negro
de la salsa de la tinta derramada en las gotas de sangre que le fusilan -
- la calle sube a las nubes atada por los pies al mar de cera que pudre
sus entrañas y el velo que la cubre canta y baila loco de pena - el vuelo
de cañas de pescar y alhigí alhigí del entierro de primera del carro de
mudanza - las alas rotas rodando sobre la tela de araña del pan seco y
agua clara de la paella de azúcar y terciopelo que pinta el latigazo en
sus mejillas - la luz se tapa los ojos delante del espejo que hace
el mono y el trozo de turrón de las llamas se muerde los labios
de la herida - gritos de niños, gritos de mujeres, gritos de pájaros
gritos de flores, gritos de maderas y de piedras, gritos de ladrillos gritos de
muebles de camas de sillas de cazuelas de gatos de papeles
gritos de olores que se arañan gritos de humo picando en el morrillo
de los gritos que cuecen en el caldero y de la lluvia de pájaros
que inunda el mar que roe el hueso y se rompe los dientes
mordiendo el algodón que el sol rebaña en el plato
que el bolsón y la bolsa esconden en la huella que el pie
deja en la roca

Pablo Picasso